Meine Haare? Weiß wie Morgendunst auf kaltem Stein – eine Laune der Familie, über Generationen vererbt. Die verschiedenfarbigen Augen hingegen? Die gehören ganz mir. Vielleicht ist es diese Mischung, die die Leute zweimal hinsehen lässt. Und ob ich attraktiv bin? Schwer zu sagen. Ich selbst habe da keinen festen Standpunkt – aber Klagen gab es bisher keine. Sagen wir: Mein Bett war selten leer, es sei denn, ich wollte es so.

Der Name ist übrigens echt: Damien Winters. Klingt dramatischer, als ich meistens bin – aber manchmal passt er besser, als mir lieb ist. Ich bin nicht immer leicht zu durchschauen. Mal verschlossen wie eine zugeschneite Tür, mal offen wie ein Fenster im Sturm. Vor allem früher war ich ... lebendig. Zu viele Flausen im Kopf, zu wenig Disziplin – und ein Übermaß an Ideen, die besser im Kopf geblieben wären. Die Hautmalerei auf meinem Rücken ist ein Relikt genau dieser Zeit auf der Akademie: ein feuchtfröhlicher Abend, eine spontane Eingebung, und ein Mitschüler mit zu viel Tinte und zu wenig Skrupel. Rückblickend: eine Dummheit mit Stil.

Ich koste das Leben aus, weil ich weiß, wie flüchtig es ist. Mein Bruder bekam nie die Wahl, seinen eigenen Weg zu gehen – ich schon. Also gehe ich ihn, mal mit Anstand, mal mit Umwegen, aber nie ohne Grund. Die Narbe in meiner Handfläche erinnert mich daran, dass Gerechtigkeit manchmal eine Klinge braucht – und dass es sich lohnt, für etwas einzustehen … wenn der Moment es verlangt.

Also ja – ich bin nicht perfekt. Aber wer ist das schon, wenn er sich erlaubt, wirklich zu leben?